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Palavras. Pensamentos. Desabafos. Em prosa ou em poesia. Com a voz de um amor que se tornou líquido.
Foi de ti que recebi
a pétala sem cor nem graça
de olhos cansados
e ao frio desprotegida,
em curvas de pontuação paciente.
Na penumbra de ciúmes calados
entre florestas de histórias recordação,
às luzes, as memórias e
à essência, o que ela sente,
à inveja que enamora
pelo perfeito se derrete
no que em ti pude ver,
na janela por onde entrei
mil livros derrubei
na minha pele escondida
do ser que não sabe ser,
do ser que não se sabe o que é.
Do ser que é tudo
menos ser que nunca é.
(Fotografia: Annette Schreiber)
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